Беда! Убили скрипку;
Ей струны изорвали,
Хихикнув плюнули на завиток.
Сказали: "Быть теперь тебе
Не скрипкой, а вуалью.
(О, как же этот век жесток!)
Поёте вы рабам-сантехникам,
Как смели!
Лишь только нам доступна красота!".
О, самомнение!
Растоптать дочь мастера сумели,
Не ведая, что скрипка заклята.
И пусть она в уродье,
Под клеветой гонима
(Молчанию же предаётся Бог),
А где-то в тишине любимый и хранимый
Жил мастер - тот, кто злобу превозмог.
Узнав, вернул он скрипку
В объятия родные,
Заплакал мастер, ей лекарство дал.
А сатана вязал
События мировые,
Он в этом на земле профессионал.
И вот, в той древней схватке
Под песни дочек-скрипок
Тот мастер их сестрёнку воскресил,
А сатана лукаво
Плёл басни генотипам,
Чтоб Род всех скрипок каждый сократил.
Беда! Играла скрипка,
Вновь песня растворялась
И проникала в древо и сердца,
А генотипов армия
"Злодейшим" пропиталась,
Желая мастеру и дочерям конца.
Как жертвоприношение
В огонь живых швыряли
(А эфы догорали под свой последний стон),
И с каждым тихим стоном,
Самих себя теряли,
И приближали время вечных похорон.
Беда! Убили скрипку
Швырнув в шестиконечье,
Но Божья сила плюнула в протест.
Сковала генотипы,
Вернула человечье,
Чтобы увидели на дне той скрипки крест.
И те, кто в миг прозрели,
И те, кто плюнул в Бога
Приняли вечную судьбу свою,
И дьявольского больше
Не слышно монолога,
И все воскресли, кто погиб в бою.
июнь, 2017