Веду рассказ сегодня я на новой
Странице, письмена пишу, как Плиний,
Отправлю их я лошадью почтовой,
А писаны они пером гусыни,
Которую зажарила на ужин
Кухарка, избалованной дворянкой
К прислуге я была б великодушна,
Позвольте, я тогда была б гурманкой,
И ковыряя вилкой угощенья,
Жеманно я глотала бы кусочки,
И наняла бы я семье сомелье,
Эзопу не заказывала б строчек.
Но быть всегда мне женщиной, кухаркой,
И гувернанткой, несвободной и способной
На действа у огня, писать неярко,
И удивляться, что жизнеспособна.
А рядом лбы мужские от безделья -
Гурманы, критики, цари и самозванцы,
Господствуют по миру безраздельно
И с самомнением гигантским.
Но девы - мухи, им - за счастье биться
В тенётах скучной, но семейной жизни,
И всё-таки приходится смириться,
Существовать до самой тризны.
Они исправят все наши заскоки,
Перекроят нас под свои шаблоны,
Ведь женский ум немного недалёкий,
Чердак без мебели и захламлённый.
Но это всё ведь выдумал мужчина:
- Блондинка, глупая, и курица не птица.
Им галатеи созданы из глины,
И серыми вдруг стали наши лица,
Посуду бить нам, девочки, не стоит,
А нам ведь править миром, (между нами),
Берём кнут мысли, пусть визжат от боли,
А как же справиться с такими жеребцами.
2019.06.02.