Все поэты - эгоистичные твари.
Разве об этом, вы, люди, не знали?
Мы пустословы и рифмоплеты...
Умеем любить? Да бросьте! Ну что Вы!
Мы маскируемся под душевнобольных,
Пламенной речью заменяем цинизм.
Любим мы только и только себя.
А вас любим только, когда рифма нужна!
На свете нет твари хуже поэта,
Но разве вам в школе говорили про это?
Напротив, творцов всегда восхваляли!
Сколько стихов учили мы с вами?
Поэты же любят только смотреть
В зеркало, выпить и сладкую лесть.
Подонком не признает себя ни один.
Он - главный герой, вся жизнь - его фильм.
Поэтому мне жалко наших поэтов.
Мне жалко себя. Но не будем об этом.
А, может, сейчас я просто соврала?
Чтоб не быть ранимой для этого зала.
Придумывать гадости, называть себя тварью.
А на деле я просто... Накрылась вуалью?
Быть может, мне сложно признать лишь одно:
Да, я Поэт! И я чувствую ВСЁ!
Никакая не тварь... И умею любить...
Чувствую боль... Пытаюсь забыть...
Делаю благо... Помогаю другим...
И ночами у Бога прошу больше сил...
Так, может, не твари вовсе поэты?
Может, мы просто грустные дети?
Может, индиго или просто глупцы?
А, может, такие же люди как... вы?
(02.06.19)