Пугливым трепетным, молодым
мечты крошила, словно стекло.
Ей обволакивал тело дым
любви, романтики и стихов….
Ни равнодушна, не влюблена,
даже не донор и не вампир.
Она считала, что жизнь — война,
не победишь, не наступит мир....
Мосты сжигала после себя,
их гарь в рецепторе каждом — тромб.
Под те, которые не горят,
кидала мины — таков апломб….
А он выпестовал в сердце грусть,
альтернативы покуда нет,
в саду выращивал розы куст,
чтоб подарить ей на склоне лет….