Тот, кто меня хранит меж грёз и книжных полок,
замри, не торопись, не приближай удар –
уже в глазах рябит, уже нетрезвый Поллок
последний холст кропит, неистовый маляр!
Уже настигли нас совсем иного толка
незрелые мазки – несмелые мечты
отринуть навсегда, отсрочить ненадолго
час чистой бирюзой кропить свои холсты.
Не закругляй строки, не завершай касанья,
адажио тяни, а паузы вдвойне,
вяжи и распускай ажурное вязанье,
где каждый узелок – на память обо мне.