Мой белый лист, моя тетрадь
С потеками чернил, не отделить зерно от киновари плевел
Сегодня снова друга хоронил, был хирургически уверен
Я препарировал его-
себя ,и без наркоза вскрыл грудину, - меньше боли
На стали белого листа лежит, и сверху трупа - простыня
Клиент стихами болен.
Здесь извращённый разум ищет фразу, -воспален
маниакальною простудой
Он в исступленном трансе быть серийным идиотом с топором
На кладбище не считанных могил-стихов
Хохочет злая рифма передоза.
А ночью, снова я блуждал среди крестов
И собирал себе букет сонетов
И воскрешал, того тебя, которого не знал
Из Франкенштейнов строк дыхания поэтов.