Мой летний городок - в другой стране.
В нем не живут, но умирают часто;
и ночи разбирают на запчасти,
опустошая мятный запах дней...
А в завещанье буквы - угольки;
и смуглой кровью закипает танец
последних фраз разбившихся красавиц,
что и не ведали, как высоки
их стены над землею, если - падать.
И душит бархат знойного глотка.
Спасенья - больше - нет! Не отыскать
в раздробленном сознании…
Не надо
такого лета для моей души,
где погибают на рассвете люди;
и осень ждешь - в растерзанном салюте
услышать шепот матери:
«Пиши!»
2019