Наши дети взрослеют, а мамы становятся старше.
Непонятно откуда добавилась пара морщинок.
Нам достаточно лет, чтоб уже избавляться от фальши.
Мы немного иные достоинства ценим в мужчинах.
Мы становимся вдруг, будто спелые ягоды лета.
Мы махнули рукой на какие-то мелкие сплетни.
И всё так же красивы, но только удобно одеты.
И за нами с портфелем мальчишка идет семилетний.
Наши папы звонят на закате у каждого будня.
Мы себя научились любить от ногтя до ресницы.
Нам стречаются всякие, разные, близкие люди
и приходом своим затмевают печали страницы.
Наши гости уже, в основном, не приходят без стука.
И уверенный шаг замечают девчонки в семнадцать.
И нежнее у нас почему-то становятся руки.
Не влюбиться в такую, увы, не единого шанса.
Мы уже не твердим о любви - просто любим, как дышим.
Мы расценим уже по-другому и слово, и дело.
И всё так же считаем безумные звезды над крышей.
Только мама моя незаметно опять поседела...
Никому не отдам эти годы вишневого счастья.
Чтобы жить я давно не ищу оправданья, причины.
И свои восемнадцать уже вспоминаю не часто.
И за это плачу незначительно: парой морщинок.