День прожит правильно и глупо.
Полы домыты. Ночь идёт.
Чужих огней не тает лёд,
и жизнь, как бабочку под лупой,
разглядываю столько лет…
Я поломыла полоумно,
как будто бы ждала гостей,
гостей, похожих на детей, –
наивных, праздничных и шумных,–
но их на самом деле нет.
Есть только горе-энтомолог
и невротичный чистоплюй.
– На, птичка, бабочку поклюй,
твой век заливистый недолог.
А мой – давно ни то ни сё.
И если вдруг под самый вечер
в окно влетает редкий жук,
то я ловлю его, держу,
уже почти вочеловечив…
Но и ему не повезёт.