Черный бесформенный человек,
Как мешок, смазанный гуталином,
Забирает тонкой рукой у кассира чек.
Входит в улицу с прокисшею миной.
Он ползет по проспекту домой,
В маленькую сыренькую комнатушку.
Он среди прохожих людей чужой,
Душой конечно же, а не тушкой.
Он не плачет о злой судьбе,
Он не сражается с ней
И считает, что жизнь в борьбе
хуже, чем не жить вообще.