Мы годы 90-е хвалили,
Ругали, проклинали иногда,
За то, и обманутыми были,
И веру потеряли навсегда.
Прошли года, точней десятилетья,
Тогда нам было 30 с небольшим.
Жизнь то наотмашь ударяла плетью,
То награждала царским золотым.
Мы все тогда стремились за границу,
От безнадёги, хамства, грубых слов,
В мечтах безумных посещали Ниццу,
И отвергали местных женихов.
Любили джаз, но слов не понимали,
Любили секс, хоть знали секса нет
В стране, где всё пропили иль украли,
В стране социалистических побед.
А что же есть? Ведь было нам неплохо,
Мы собирались в кухнях за столом,
Варили и пельмени и картоху,
Курили, всех ругали напролом.
И пели под гитару про Победу,
Тайгу, любовь и прошлые года,
И обещали пьяно: «Вот уеду
И больше не приеду никогда!»
И многие уехали в Израиль,
Или в Канаду, в общем, кто куда.
Семья, работа, дети подрастали,
И незаметно минули года.
И вот уж в Ницце дети отдыхают
И на Канарах, спят до десяти.
Вот только плохо русский понимают
И без звонка к ним в гости не прийти.
Вот только оказалось, что не просто
Там «за бугром», другой менталитет,
Никто не скажет за здоровье тоста
И нашей задушевной дружбы нет.
Как-будто на сердцах у всех кароста,
Порывов нет, всё только для себя.
И песни тех ушедших 90-х
Все чаще напеваю про себя.
Июнь 19 Стокгольм