Струясь по венам книжных строк,
Врастает в мир живое слово.
К нему приходишь снова, снова –
Как путник на родной порог.
Строка струною прозвучит,
Её, как воздух, принимаем.
Когда мы Пушкина читаем,
Любовь в душе свечой горит.
Любовь к земле, что дорога,
И к языку, что дан с рожденья.
И в строфах этих – птичье пенье
И сельских пажитей стога.
Крылами Болдинская осень
В них осеняет старый сад.
И слову нет его преград –
Он радость в нашу жизнь привносит.
Бессмертья путь – его строка.
Он сын России – на века!