Всем поэтам снится море,
Снятся скалы, мох
И пены
Несмываемые пятна,
Будто мыло перестало
Отмывать закат и стены.
Облака на встречу с солнцем
Записались, как на стрижку,
Я - влюбленная не слишком
Тоже снилась всем поэтам,
Помню точно, знаю вечно,
Собирая роз букеты.
И - не смейтесь! -
Так бывает:
Натуральный шёлк в тумане
Алым облаком растает.