…Мамочка, мама. Яркая, будто солнце...
Снова глаза слезятся. О чём? О ком?
Плат паутинный, лёгкие волоконца.
Старая гемма, золото с молоком.
Зимняя Белка дымчато-серой тенью
Тихо крадётся, прячется по углам
И ускользает в радужные виденья.
Белка играет, одушевляя хлам.
Ей бы не Серой Белкой, а ярко-рыжей.
Ей бы не зимней, - огненно-летней быть.
Он бы тогда заметил. Пустил поближе.
Может быть, даже смог бы её любить.
Так же, как маму… Ладно, пускай не так же.
И половины будет довольно… Но
Мимо проходит. Слова опять не скажет.
Будто бы тоже умер. Уже давно.
Белка не будет ни тосковать, ни плакать.
Белка танцует. Ей хорошо, легко.
Снова укрыта под лепестками маков
Старая гемма – с золотом молоко…