В глуши полей, где хлябь оврагов, грязь,
Брела однажды пыльною дорогой
Большая моль, на крылья, серебрясь,
Тоска тяжелая легла, как тога.
Была же моль, наш ангел, сирота,
Брела со скромным узелком в котомке,
А что богатство? Это суета,
Которую она моленком помнит:
На родине в тиши апартаментов,
Где надышалась вдоволь нафталина,
Где фумигатор (неприятные моменты)
Стоит в розетке черной гильотиной,
И шубный ряд в шкафу! Но счастья нету!
Летать нельзя под шум аплодисментов,
Сиди в шкафу.... и сетуй, и не сетуй
На жизнь, и мех из'еден стопроцентно.
И по весне, когда открыли окна,
Ещё живая... поползла по раме,
От лихорадки и от пота взмокла,
Пищала, как габой, в минорной гамме.
Свобода! Воздух! Хлябь оврагов, грязь!
Фортуны лик - тернистая дорога,
На мокрых крыльях, пылью серебрясь,
Тоска тяжелая лежит, как тога,
И ус поник... и тяжело вздохнув,
Моль проклинала тяжбу странствий,
Ворона пролетела, щёлкнул клюв,
В природе же одни непостоянства:
С'ест кто-то моль или примнет ногой,
И крыльев пыль опустится на окна...
А моль была ведь глупою овцой,
В шкафу ее бы крылья не намокли.
2019.06.09.