А наши предки жили на медах,
колокола наполнив чистым звоном,
что было слышно их на небесах,
когда попы читали мёд с амвона.
Слезой катился по свече елей,
слова зерном упасть спешили в душу.
И прочь бежали тысячи чертей
от этих слов, прорвавшихся наружу.
И час за часом таял «Часослов»,
упав росой на травы медоносы,
и понимал какой-нибудь Петро
то, что Ивану не нужны вопросы.
Он знал, что мёд стекает по усам,
мукой богат на мельнице Емеля,
что ветряки, послушные ветрам,
зерно Емеле всю неделю мелют.
Давно забыли слов простую суть.
«Спас на крови» звонит медами снова.
Но мне сегодня хочется рискнуть
услышать мир, ведь первым было слово.