Не повезло Собаке - хозяин её Поэт,
ему бы с ней погулять - он свой глупый сонет
сидит, закатив глаза, сочиняет.
И бордовеет в стаканчике "Бастардо",
рифмы вьются - в них милая за кордон,
отвергнув его любовь, уезжает.
Собаке на это всё - помахать хвостом,
у ног хозяина скручивается винтом,
в глаза старается заглянуть поглубже.
Уже давным давно пора им выйти во двор,
оставить этот нелепый любовный вздор,
побегать по тёплым лужам.
Там соловьи заливаются - мочи нет!
трава ароматная - а не пыльный паркет,
и вообще - свобода там, да и только!
Но хозяин упрямо тянет своё "Бастардо",
то с ритма сбивается, то ему слово не то -
и так без конца и без толка...
Уткнувшись друг в друга заснули Муза и Пёс,
Поэт свою милую к звёздам уже вознёс,
в любви объясняясь пылко.
Белая ночь. Воздух травами напоён
вползает в комнату через оконный проём,
блестит на столе бутылка.