Она всё пишет и пишет
Картин непростой сюжет
И думает о Париже,
К нему подбирая цвет.
Когда же на кончик кисти,
Где смешан густой акрил,
Сквозь нерв не сбегают мысли,
Становится мир немил.
На холст тихо капнут слёзы,
(Вместилище он страстей)
В душе забушуют грозы,
Что бури земной страшней.
И выйдет она из дома
В течение лиц и спин,
Дорогой пойдёт знакомой
Туда, где стоит один
Товарищ ещё не старый,
Не потерявший стать,
Стоит в ожиданьи пары,
Чтоб танго с ней танцевать.
А после пригубят кофе
Солома и ёрш седин
И скажут они, что профи
Не пишут плохих картин.
По этой причине веской
Продать их не суждено.
И на двоих с усмешкой
Бедность глядит в окно.