***

Сквозь прокуренные бронхи столицы,
Словно через тернии к звёздам
Я пробирался, пытаясь не спиться,
Будь-то в классике — почтамт.

И снова едкий дым окутал всего,
Топя в своём газовом одеяле,
Перестал быть моей аптечкой «Мерло»,
И звуки меня уже не спасут от рояля.

Снова разбился о брусчатку вековую,
На благо общества трудясь.
Пусть будет так: потрачу жизнь впустую,
Так ничего не поняв.