поиграть в шахматы на Атланте,
вывернуть душу до остатка грез
а потом слушать ее "та ладно"
которое въедается в мозг
дать венам скальпель ума
из всех девушек любя ее неистово,
а она уверена, что поставила мат,
а я хожу за другими актрисами
она уверена, что побила ферзя
а у самой король на взводе
иногда проще свое взять,
чем смотреть за чужими в оба
ведь лестницу не приставишь к Луне
к мечтам вылупившимся из обмылка
иногда проще не думать о ней,
чем мечтать о ее ухмылках
короток век стрекозы на болоте
такая же как у людей память,
порой думаешь, что навестит кто-то
а это, всего навсего, она тебя ищет губами
перелистываешь календарь ошибок,
а на полке лежит Монте-Кристо
если бы мы не встретились на отшибе
у города большого в пологой канистре
если бы не порезали друг друга взглядом
не заказывали никогда бы акафист богородице
мы с нею построили из февраля дом,
авось река любви льдом поцелуев покроется
ты приходишь к ней с бутылкой коньяка
а она смеется тебе с чужого порога,
а ты думаешь "разве я тебя упрекал,
разве мы никогда не сидели перед дорогой?"
разве не для тебя дарил неба синь
воспоминаний ковыль не рос у порога
разве не она просила "прости",
разве не ты отсылал ее к богу?
утром не для нее готовил американо
не ей в Париже предлагал круассаны
она бы первая в тебя бросила камень
и тебя не спасло, то, что со слезами