Крик

Старый двор, тополей строгий ряд,
С их судьбою дублёной кожей…
Не умеют сказать и молчат,
Свои шрамы молчанием множа.
Кроны тянут свои к небесам,
Как к иконам воздетые руки…
Крик безмолвный подходит  скорбям,
Для которых не сделаны звуки.