В детстве легка беспечность без унынья,
как мотылёк на фоне небосвода,
не ведая печального исхода
того, что неминуемо остынет….
Лишь память сохраняет и поныне,
как будто не меняясь год от года:
прохладу молока и сладость мёда,
и горечь созревающий полыни….
Пришедшее случилось уходящим,
куда-то унесённым вместе с ветром.
Наверно наше время пошутило
над алым парусом (обвисшим в мёртвом штиле),
касаясь горизонта с краем света,
чтоб чудо уживалось с настоящим....