Поэту сложно не писать
Поэт не может брать на пушку.
Я так и не смогла понять
Что же такое это - Пушкин.
Ведь он не просто брат-поэт,
Ведь то явление в Мирозданье.
Читаю вновь его сонет
И плачет сердце от признанья.
Я признаюсь, что я - никто,
Я не могу так точно резать.
И моих мыслей решето
Пронзает пушкинская нежность.
Ведь Пушкин для меня, как Бог,
Он Бог поэтов, это точно.
И подвести хочу итог -
Мне Пушкин нужен очень срочно.
Я почитать люблю в тиши
Его приветливые строки.
Постой, приятель, не пиши,
Ты подбираешь просто крохи...
С Его стола. Он пировал.
Словами пронизав пространство,
Покинул нас, чуть рассказав,
Что впереди большое странствие.
И нам, поэтам, он и брат
И наш учитель очень строгий.
О, Пушкин, гений во сто крат,
Его так ждут другие Боги...
А мы, земные миражи,
Поэты, что пинаем Землю.
Хотим с ним поболтать за жизнь,
И понимаем, что не внемлем...