Осиротели рабы, слыхали,
В марте холодном пятьдесят третьего?
Им сообщили: умер товарищ Сталин,
И теперь не увидеть, не встретить его...
Толпа рыдала, давила слабых,
Склеп мавзолейный гостя ожидал.
А где-то в Магадане в тон-силлабах
Ломался ритм казней. Вот скандал!
В растерянности роты вертухаев:
Великий дуба дал, а говорили - вечен.
Но мёртвый Коба улыбался: хватит лаять,
Посмотрим, кто живей, ещё не вечер!
Спустя полвека восстановят бюсты
И постаменты возведут на площадях,
И закрепят законами Минюста,
Погибших и расстрельных не щадя.
Из Букваря уйдёт "мы не рабы",
Всевластье вертухаи обретут.
Рабы немы! И всех мастей гробы
Молчащие на кладбище несут.