Кофе. В сгоревшую глотку,
сожженную до пепелища
криками в дверь закрытую:
«Как ты мог, Миша?!».
Миша, который не при делах,
не слышал, как скатывается
доверие к нему по скользкой крыше
разбитой о дождевые в компоте с градом. Какие ещё оправдания?
Мне не надо.
Какие ещё «я объясню» ? Боже!
Заехать бы тебе по твоей наглой роже.
О, выражаюсь?! Простите меня ради бога,
...куда мне до вас, святая вы недотрога!
Конечно, вы не хотели,
Конечно, не так поняла.
Конечно же вы не нарочно и не со зла.
Конечно не заслужили!
Какая бестактность
с моей стороны говорить вам такую гадость...
А сердце битом под стук руки, колотящей в дверь.
А уши как будто у губ его и внимают фальш. Но что-то внутри кричит мне:
«Не верь, не верь»!
Выкинь ему через окно сигареты, плащ,
футболку, одеколон, который дарила.
Вычеркивай, убеждай себя
«Я его никогда не любила.
Я его никогда не хотела»
Дым запустила вглубь.
«А ему теперь уже никогда назад меня не вернуть».
Подбородок повыше вздернув, успокоила душу: «Тише,
Он совсем не стоит твоих истерик,
этот гад Миша»