Ему хотелось стать таким как все,
И в обществе ничем не выделяться,
Однажды незаметно посереть,
И перестать быть темой диссертаций;
Нелепых злоязычеств за спиной
(цвет кожи выходил всему виной)
О чистоте кровей и родословий.
Что может быть пошлей и бестолковей?
Но каждый осуждением грешил,
Не ангелы, не станем возноситься…
Он был слоном, но полетать бы птицей,
Покушать ананасы и кизил;
Забыть о непохожести своей…
К нему летал на завтрак воробей,
Чириканьем от мыслей отвлекал.
А думал слон, что недалёк от сказки,
Что воробей, моментами, нахал,
Что он, возможно, слон не африканский,
А лунный, или облачный какой-то,
Ведь любит он хорошую погоду,
И по ночам по городу гулять,
Заглядывать в кроватки дошколят,
Ушами навевать цветные сны,
И хоботом их гладить по макушкам,
Рассаживать по полочкам игрушки;
И впитывать дыхание весны.
«Недаром, видно, розовым родился!»,-
Так о слоне воробушек хвалился.