Из новых стихов - ненастье весеннее,
остывший эспрессо, велосипед.
Я помню: ты сравнивал Блока с Есениным,
но не позволял говорить о себе.
Я думала, нас запомнят поэтами.
Но ты поэтом себя не считал.
Мы жили словами, и были поэтому -
тщета любовная, тактильная нищета.
Нам слишком хотелось дойти до крайности,
до ручки, до финиша пасты в ней.
И ты не заметил, как заигралась я
в сонеты свиданий и простыней.
Пишу "ничего, такое случается".
И рву, и бросаю писать стихи.
Ведь жизнь - не поэма, она кончается
Таким прозаичным, простым таким.