Странный голубь рычит
на свою же голубку...
Или, может, ворчит,
что она неприступна?
Свежим веет на нас
ветром нежным и сонным,
средь проснувшейся массы
я как странник влюблённый.
Мимо мчатся авто,
все спешат на работу.
Всем мерещится дом,
даже ждущий в нём кто-то.
Сонным утром спешить
всем, наверное, надо.
Что бы жизнь торопить,
а потом, чтоб в пенаты
что бы снова прийти,
что бы встретил там кто-то,
что бы снова уйти
утром вновь на работу.
Утром сонным сейчас
удивлюсь я , как прежде.
Столько, чувственных, вас,
сколько вижу надежды!
Вас, стремящихся жить,
торопившие время...
И мечта - пережить,
чтоб попозже в поэме
написать свою жизнь,
и про голубя злого!
Город сонный бежит
на работу, учёбу.
И холодной рукой
вдруг обнимет за плечи
ветер важный, хмурнОй,
чтоб напомнить о вечном...
Голубь странный ворчит
на свою же голубку.
Это жизнь, что мы чтим...
Иль не чтим, порой будто...
Сквозь берёзу глядит,
гладит волосы солнце.
Каждый вновь ощутит,
что мы завтра проснёмся!