Брошу мыслей букет на бумагу…
Иной раз так… небрежно, рывком.
И рассыплются буквы ватагой…,
Став в последствие бурным стихом.
Брошу их… мне нисколько не жалко,
Пусть они разбегаются, пусть.
Неумело, ни шатко, ни валко…,
Но их выучат…вдруг… наизусть?..
Бред рифмованный…, сивой кобылы?..
Для меня философская чушь!
Поделюсь я им, словно бы, былью…,
И с судьбою своей примирюсь.
Как букет разнотравья земного,
Из простых, полудиких цветов,
Разродится из текста немого
Крик души – необузданность слов.