Был ветренный июнь, звонок вечерний,
Твоей руки холодной пустота.
И голос мой — прерывистый, неверный:
«Ты доживи хотя бы лет до ста...»
А ты сказала, что со мной теплее,
Чем с сотнями других, которых нет,
Что я — в зиме, что листья побелели,
Но до сих пор я излучаю свет.
Пр.:
Скажи, куда тебя несут опять
Шальные ветры, что живут внутри?
Тебя за красоту хотят распять.
...Да, ты красива, что ни говори!
Я, ты опять сказала, не от мира.
В зрачках — тепло и легкая печаль.
Убого-холостяцкая квартира,
И чайник на плите, и в кружке — чай.
Ты обнимаешь — это не игра.
Нам не уйти от ветреной судьбы.
Твои глаза мне шепчут, как вчера:
«У нас с тобою все могло бы быть...»
Пр.
21.06.2019.