пока звенела птичья трель в кустах,
печалящихся около речушки,
моим письмом горела береста
в огне костра. никто не даст полушки
за эти строки, что ушли дымком,
и где-то там смешались с облаками,
но почему-то в горле горький ком
и синий жар дрожит над угольками,
и кажется, что прошлое никак
не догорит, вернувшись, будто феникс,
и не поймёшь, где дым, где облака,
и вечер пахнет жжёным, словно херес...