романтикИ - лепестки пасторальной ромашки.
любит, не любит - неважно... гадаю на love...
лысое солнце беззубо смеётся, мне кажет
белый язык.
я - за язык.
вот он, последний... а было всего женихов -
тридцать, и каждому было за тридцать, и каждый
долго смотрел на мою перманентную бровь...
каждый в ней видел символику чёрного моря,
край бесконечности... нежности женя шептал,
руки мои лобызал. на руках благотворно
пели браслеты...
пели о лете...
слушали музыку шарообразных зеркал...
это был гимн золотых «поцелуйчиков» боре,
ванечке... всем, кто в широкую бровь целовал,
всем, кто в знак верности кольца дарил поэтессе.
чем бы пожертвовал ты за иллюзию «love»? -
всем без остатка? - была бы твоею невестой...
канул бы в лету -
ветер... у love нет имён, нет измен, есть полёт
честного текста с хвостом многоточий над бездной.
эльф меня дёрнул за длинный язык! - удивлен?
женя, хватайся за хвост и лети в небеса,
сверху увидишь ромашковый сад,
бабушкин сад,
в чепчиках белых!