В тихом омуте черти вымерли.
В синем небе не машут крыльями —
ангелы все попадали.
Все обернулись падалью.
Даже бессмертные боги едва волочат ноги
вдоль берегов Леты, их песни давно спеты.
И человек хиленький, гроб на спине, мимо них,
слепо бредёт к пропасти — в небытиё с гордостью.
Счастлив ли был? Горестен? Важен ответ? Нет.
Смерть любит на завтрак — голодных, а сытых — в обед.