Портрет М.Ц. Санто.
Что нужно кусту от меня?
Не речи ж! Не доли собачеьй...
М.Ц.
Протоп, в осеннем захолустье,
Топча без мысли повернуть,
Я мимоходчивый и грустный,
Искал к себе забытый путь.
Вдали оббитые пороги,
Под ветром голых веток хруст,
А на дороге — куст разлогий,
Цветаевский родимый куст.
И кисти вспыхнувшей рябины,
И виноградье диких лоз —
То, что осталось от Марины,
Я собирал в пути и нёс.
Ту грусть, которой неизбежность
Коснуться каждого крыла,
Её безудержную нежность —
Ранимей хрупкого стекла.
И не найдя своей тропины,
Лег под рябиновый навес.
А надо мной, строкой Марины,
Письмо распахнутых небес.