Брызги цикория – синие-синие,
Небо в лужаюшку крынкою вылилось.
Жёлтых разливы, совсем как морошка,
Рядом рассыпались мелкою крошкой.
Белые… красные… даже горчичные…
Соком текущие выспевшей вишни.
Медные… мёдные… даже сметанные…
И упиваюсь, как кашею манною,
Ложкой насыпанной утром в тарелку,
И зарумяненной солнечной гренкой.
Чудо какое! Порхают ресницы
Вслед за летящей над персиком птицей.
Нежно целую небритую щёчку,
В ушко кладу эти ранние строчки.
Губы намазав смородиной красной,
Глажу твои, наполняя их лаской.
Пей и плыви в лодке тихих рассветов…
Разве прекраснее есть что на свете!