Теперь уже все так-то фиолетово.
И жизнь опять рифмуется на Летова.
И сетовать, жалеть и жить не хочется.
И снова серо-небо гадко мочится.
Но отчества не дать от одиночества,
Но без него и не было бы творчества.
Высочество за что, за что хорошая
Моя душа, фамилия поношена.
За что всё так в округе, все распорото.
И стыдно так, не вывернуть и ворота.
Что колотая рана - миг везения.
Не умереть в Москве от омерзения.
Сожжения всех принципов и гонора.
В надежде защитить тупого донора.
По холоду идти и не почувствовать.
Когда будет душа уже отсутствовать.
И холодно уже от окружающих.
И манит смерть наивно-угрожающе.
Не знающим воздастся, только чуточку.
А я ловлю несчастие на удочку.
Да в трубочку сворачиваю листики.
Без вымысла, старания и мистики.
Дуристики не нужно, фиолетово.
Ведь всё и так рифмуется на Летова.