Как будто медом самых диких пчел
Меня тянуло плыть в библиотеку,
Но ни в одной из книг я не прочел
О том, что нужно в мире человеку.
А сколько книг. Ах, сколько этих книг
Я проглотил, воспел и изнахратил.
Я в дебрях шастал, как поисковик,
Сгорая ночью в собственной кровати,
Гордыня жгла. Мне было невдомек,
Что я ищу воздушные фигуры,
Что я не царь, а названный царек,
Закованный в броню литературы.
Я брал и брал, давился и тонул,
Я взращивал в себе чужие чувства
И все сложнее сдерживал волну
Грозящего мне с детских лет безумства,
Когда хватал то бритву, то листок,
И думал, что молчать невыносимо,
Еще не зная, - То, что между строк,
В словах и не бывает выразимо.
Отныне верю: Истина близка
В тот краткий миг, что музыкою полон,
Когда дионисийская тоска
Восходит до смиренья Аполлона.