Ни замысла, ни темы, ни идей,
и, словно в летаргии или коме,
лежит безмолвно Муза семь недель,
как будто бы саму себя хоронит.
Висит немым укором тишина,
в которой не стучит клавиатура,
а в компе строчка - жалкая, одна -
исхода ждет покорно и понуро.