Проходит жизнь сторонкой.
Она где то там пляшет, пляшет,
И крестит нас иконкой
Платочком белым машет, машет.
А я стою, глазею,
Как сыто жадно жрут бульдоги.
Лишь за одно радею,
Придёт конец, ведь вы не боги!
Не боги вы, уроды!
И тело так же станет прахом.
Ошибкой были роды,
Всё смерть решит, единым махом...