Мы пили сухое, на крыше, ты может быть помнишь.
Уже не парило, скорее всего был закат.
Ты мне говорила о чувствах, что это не скроешь.
В ответ я стишочки свои лепетал невпопад.
Мы были пьяны и так молоды необратимо.
Сомнение нас не терзало, как совесть сейчас.
Я молча курил, ты писала с натуры картины.
А после меня провожала как в последний раз.
Героями книг были мы, да и кто бы поспорил.
А где-то кричат петухи в предрассветную дымку.
Пропал без следа, сам себе быть собою позволив.
Бесчестный плохиш полюбил на беду проходимку.
Сменялись недели привычно, обычным сюжетом:
Опять та же крыша и то же вино из горла.
Другие, но тоже влюбленные, смотрят рассветы.
И верят в бескрайнее чувство заведомо зря.