В твой мир я как-то
попала с ветром...
Нарочно разве?
Виной — стихия.
Но от заката
и до рассвета
вершится праздник —
пишу стихи я.
Они не робки,
почти мгновенны,
они напевны
и настоящи,
они так ровно
бегут по венам,
чтоб жить в тебе им
вином пьянящим.
Едва ли кто есть
меня упрямей
и глаз зелёных
притянет омут:
густая повесть,
драконье пламя
сон двух влюблённых,
в котором тонут.
Не надо дрейфить,
грустить напрасно,
огня стихов ты
моих не бойся.
И в новый день фей-
ерверки празднуй
со всей охото-
ю... огнеборца...