У нее есть кошка, ей уже тридцать пять. Не верит она, что полюбит опять…
Вся в тайнах, чуть язва, пряма, не проста. Порой сумасбродна и сводит с ума..
Ночами не плачет, коньяк в пердекюль. Работу херачит, не любит чистюль..
Ну тех, что играют в вечную целку…Она не для всех - ей епучие мелки…
Она не мечтает, критичны мозги, ну, сходит к сараю - кузнец подожди…
Не верит она никогда ни во что… И то, что умрет, знает про то…
А жизнь-то одна и программа ее… купить бы до осени бордово пальто..
Погреть ей попусик на береге Греции.. Поесть что ль тунца, не купила вот специи.
И ей наплевать на других дефиниции, ну, а объяснять только, если полиции…
Ей интересны ногтей коннотации… и доводить мужчин до фрустрации..
Мир проще и ярче, сыта и красива… Двухмерный? - Не пыльный!
Мужчины нужны, чтоб внизу не скулило. Не из доярок - надой и спасибо..
Мужчины ответны лишь в теле ее, а ей и ненужно чтоб душу в рванье..
Ну, ум то не чпокнешь - зайки и ладно… Глазами не мокнешь? А дальше прохладно…
Не знают они о ней не кера, что книги толстенны читает с утра,
Моне от Мане отличит - только взглянет И что ей насрать на дурманящий глянец…
Что может любого обуть в преферанс, и странно балдеет от музыки свинг,
Никто не получит второй ее раз.. Такой вот критический умственный сдвиг..