Калачиком в углу свернулся вечер.
Ни в чём плохом пока он не замечен.
Он полночью виляет, как хвостом.
Он не дрожит, как заяц под кустом.
Уверен он в покое и ночлеге
и зимний холод где-то за окном
не помешает синеватой неге,
а потолок ему послужит дном.
Глухая ночь скребётся у порога,
ей заложило уши темнотой.
Фонарь горит задумчиво и строго,
отягощая тени дурнотой.
Они за ель, что на углу, забились.
Они едва от спешки не убились.
И бесполезный ветреный январь
на месяц в туче брызнул киноварь.