Очередной апрель. Цветенье.
А скоро летнее потенье.
Сплошная проза. Просто грех.
Весны не греет рыбий мех.
Сейчас начну опять канючить
и хныкать и себя жалеть,
нытьём друзей умерших мучить,
над обухом задравши плеть.
А вдруг перешибёт и время
откроет мне чудес сундук?
Зудит простуженное темя
и страх подкрался, как паук.
Он паутину снов сплетает,
в которую попалась ночь.
Она жужжит, не улетает,
не в силах ужас превозмочь.
Как зыбко всё и неизвестно
и каждый шаг по краю сна.
Возможно, я ещё воскресну.
Чревата волшебством весна.