Какой же вечер без чудес
Её таинственных рассказов,
Текущих в мыслей тёмный лес,
Где смысл на вымысле завязан.
Какая ночь без нежных рук
Поверх игольчатого пледа.
Ревную я к нему, мой друг,
Ведь он укрыл её от ветра.
Какое утро без волос,
Бегущих волнами рассвета
В плетенье плотных рыжих кос,
Впитавших лёгкий запах лета.
Какой же день без суеты,
Простой обыденности в спешке,
Когда прекрасные черты
Найти – в Орлянке выпасть решке.
Какая жизнь мне без неё?
Могу лишь развести руками.
Иные скажут: «Все - бабьё»
Отвечу: «Создаём мы сами».
Ведь женщин сами мы творим
И вяжем вымысел на смысле.
А сколько в них, как в книгах «прим.»
А сколько в нас инакомыслий?