Пришел рассвет, лучи просеяв сквозь сито редких облаков.
Сижу, пишу стихи про сено, как будто нет других стихов.
Гроза июльская стихает , зарницей небосвод прошит,
А я бреду, в соплях, чихая, граблями рифмы ворошить.
Ромашка, клевер, медуница в душистый ворох сметены,
Как мне хотелось бы забыться, на сеновале видеть сны…
Но, в долю поэтесью веря, сменив кроссовки на кирзу,
Пойду щипать гусей на перья, чтоб лирой вышибать слезу!
в ответ на http://stihi.ru/2019/07/01/6739