Сколько спето про дорогу,
И про бледную Луну,
Про коварную зазнобу,
И про лютую тоску.
Про дорожный колокольчик,
И про тройку с ямщиком,
И про ту,мужскую верность,
Ту,что снегом замело.
Про друзей, и про пирушку,
И про ту хмельную кружку,
От которой, ещё Пушкин,
Говорил, что веселей.
Про лихого человека,
Что сгубил не мало душ,
И под мерный звук кандальный,
Испустил последний дух.
Про бездомного бродягу,
Потерявшего свой дом,
Распевали наши деды,
Запивая грусть вином.
Много, много, много песен,
Грустных, жалобных, лихих
Подружила жизнь с дорогой,
Чтобы вёрсты сократить.
Мчится, мчится, мчится тройка,
Только пыль из под колёс.
Вот и жизнь промчится также,
Закружит и унесёт.