http://www.stihi.ru/2019/07/02/4154, Либертэ, И. Будницкий.
Высоты нажиты в наследство, -
Но кто-то, - от щедрот его,
Придёт дурак к штурвалу действий,
Умишком слаб, рукой отвесит,
Не им спечённого замеса,
Врагу к ногам и был таков...
Не то, что словом нас расстроил,
О голых полках вещества,
Плюральный парень, нас построил,
Ускорил, обещал, утрою,
Отдал германам нашу Трою,
С Союза падала листва...
Век линии Екатерины,
Век девятнадцатый, восторг,
Царь Николай, - колосс из глины,
Гнал в страх Европу, за порог.
Саровский старец, благо вести,
Из чащ, по Вере, видел рок,-
Конец царей. В порыве мести,
Родов дворянских мрак бесчестья,
Их гениальный дух наследства,
Смял комиссарский злой сапог.
К юродству склонна в нас способность, -
Себя казнить при свете солнц,
Себя казнить на месте лобном,
Изнанкой вывернуть утробы,
А там хоть в небо или в гроб.
Трепать вершины дел, событий,
Трясти прах пепла и стращать,
Свободой страсти дёргать нити,
Способности у нас велики,
В пиру чумном себя предать,
В юродство впасть, косой побриться,
И всё наследное раздать.
Неосязаемость возможна, -
Домой с высот сходили к нам,
Великие творенья с дрожью,
Чтобы по благодати Божьей,
Наследный отписать сезам.
Срываются с запретов пломбы,
Грядёт на мудрость простота, -
Арифметическая дробность,
Алгебраическая дробность,
Теперь и квантовая дробность,
Ещё чуть – чуть и пустота.
Теснён Давид и Достоевский,
Доступен смысл, и кайф, и дух,
Почти разгадан Лобачевский, -
Ну да, - у нас, ну есть, ну пусть.
Давно старухи под охраной,
На стенах ружья без бойков,
И Родионы, нынче правы,
Без топора трясут державу,
Шалман в их торжестве райков.
Им на хрена проблемный классик,
Наследный ценный переплёт,
Фамилий честь при царской власти,
И страстотерпцев кровь не в счёт.
Мы долго, долго будем спорить,
Нутро трясти своей души,
Наследна Родионов поросль,
Топор не цель, - цель порешить.
Нас порешила сила власти,
Рассортированностью клейм,
Её топор наследной страсти,
Ненаказуем... Встать с колен
С душой изрубленной, - нет силы,
И нет желанья рассуждать,
С кем же в семналцотом мы бились,
Кого всё жаждем побеждать.
Матисс, застывший в колоннадах,
Блеск примитива от Руссо,
Разгадан Щукиным до ада,
Ад, наш наследный, может, - сон.
Сон Кампанеллы, - город солнца,
Сон Грина, - волн «Бегущей» плеск,
В тюрьме они, нашли свой стронций,
Лучит в наследство нам, в отмест.
Наш в коме сон, не пробиваем,
Утихшая избытка страсть,
Велит нам всем сбиваться в стаи,
Бес в страхе,
в панике и страхе,
Вдруг отомрёт в нас «долг», - украсть.
Не вынесет нагрузки печень,
В экологической войне,
Сорвутся с губ остатки речи,
Оставить ценности монет.
Тогда, мы, вцепимся в наследство,
И вся несметность из тенет,
Сойдёт, как чистое блаженство,-
Понавкушаемся на нет.
Ну, а пока жируют бесы,
Пугают русских каббалой,
Надеются, уж если честно,
Повымрем мы, - само собой,
Умрём в таджиках и китайцах,
В не местных нациях чужих,
Давай, Господь, уже спускайся, -
В нас точно есть, чему ожить.
Среди убогих экономик,
Несметного богатства крест,
И, сатана проклятый "гонит",
Что не пройти нам этот квест.
Течёт в Дивееве канавка,
Встал новый Иерусалим, -
Воскресла Никонова ставка,
К Нахимову вернулся Крым.
И наши русские евреи,
Не сомневаются в Христе,
У Соловков Гиперборея,
Хранит язычество в ските.
И Маргарита Николавна,
Сказала Воланду, - не сметь,
Был бал у сатаны прекрасен,
Но рукописям не гореть.