Возвращаться вечерним рейсом,
памятуя ковчег немного,
Все равно как наведать Бога
Территорию для ночлега,
если на это смотреть не строго.
Если в кресле смотреть, условно,
нет и видимости движенья:
Ест пространство турбин вращенье
Монотонно и сонно - это
фон бессонного размышленья.
За бортом неподвижное поле
Облаков застилающих - как бы,
забинтованный мир от боли:
От зубной ли, еще чего ли…
Но не это, а нечто, земное,
глядя вниз, искушает зренье,
Где рассыпанные селенья
Столь малы, что крупней сомненья
И застенчивые сравненья
относительно дня шестого -
В соразмерности дела и слова,
Глядя сверху на крохи живого…
Так и что, что для этого Скульптор
выбрал мерой комочек глины,
Но какие ваял равнины! –
Тициана достойны картины…
Рек, лесов и дорожных сплетений
зашифрованные романы
Из хранилищ глубокой нирваны -
Для летающих поздним рейсом -
на вечерние вынес экраны…