Я живу в стране победившего вертухая.
И бежать-то некуда – и в центре, и с края
Он в тулупе стоит, пляшет тень с цыгаркой,
Жизнь стирая с листа, а ты помаркой
В сером воздухе как стриж разрезая
Подкопчённое небо – взыскуешь рая.
Я живу в отчизне победившего стукача,
Если совести нет – зачем кумача
Этот цвет стекает от спины к затылку,
Я сбежал бы, да поздно: пролез в бутылку,
Барабанная дробь на плацу, что волчат
Стук клыков, что в сердце - игла врача.
Я живу в стране победившего паханата.
И сбежать-то некуда – за оконцем Нато,
Упивается кровью сербских детишек,
Неотмщённый вой – да их не услышит
Ни один циркач на струне каната:
Перерезал нить брат пойдя на брата.
Если трупы восстанут – сметут берёзы,
Много слёз я пролил, теперь тверёзый,
И стою, закусив губу, за решёткой,
Позовут – на плаху прилягу кротко:
Что ж, руби отчизна, бедолагу-барда,
Как в игре престолов отец – бастарда.
Как рубил вертухай стукача по пьяне,
Как в руке палача и в бухом стакане
То ли бражки плеск, то ль кровь невинных,
И скрипит душа, словно ось дрезины,
И сдувает жизнь, как чужую пену,
И с размаху бьёт головой об стену.